Oper & Katharsis

Es hat sich auf je­den Fall gut an­ge­fühlt. Wo­bei das meis­te kei­ne Sa­che der Pla­nung war, son­dern sich fast von al­lei­ne er­ge­ben hat. Da mei­ne gro­ße Lie­be die Oper ist, war es für mich von An­fang an klar, an ei­nem ent­spre­chen­den Haus zu wir­ken. Der Weg hat sich dann lo­gisch ge­fügt: Ich ge­he an ein klei­ne­res Haus, dort kor­re­pe­tie­re ich, ar­bei­te mit Sän­ge­rin­nen und Sän­gern und kann mir so ein Re­per­toire er­wer­ben. Es kam das Di­ri­gie­ren da­zu und es er­gab sich der klas­si­sche Weg: Zu­erst ein klei­nes The­a­ter, dann ein grö­ße­res. Zu­erst Ka­pell­meis­ter und ir­gend­wann Ge­ne­ral­mu­sik­di­rek­tor an der Komischen Oper. Das war fan­tas­tisch, weil ich mir so mehr oder we­ni­ger das kom­plet­te Opern­re­per­toire er­ar­bei­ten konn­te – und das in die Tie­fe ge­hend. Ich konn­te auch ler­nen, wie man mit Sän­ge­rin­nen und Sän­gern ar­bei­tet, wie man sie führt, mit ih­nen at­met, auf sie ein­geht. Die­ses früh er­wor­be­ne Wis­sen war für mich aus­schlag­ge­bend. Im Grun­de war mei­ne Lauf­bahn ein ganz na­tür­li­cher Weg, über den ich nie viel nach­ge­dacht ha­be. Es hat sich al­les ge­fügt.

Weil mich das gro­ße Re­per­toire und die He­raus­for­de­rung rei­zen. Ich bin viel­leicht nicht ei­ner, der La traviata ein­hun­dert­mal hin­ter­ein­an­der di­ri­giert, lie­ber neh­me ich dann noch et­was da­zu, das ich noch nicht ken­ne. Das war schon in mei­ner Zeit als Kor­re­pe­ti­tor so. Wenn man mich nach ei­ner Tosca-Se­rie ge­fragt hat, ob ich als Nächs­tes lie­ber La Bohème oder Carmen ein­stu­die­ren will, wähl­te ich Carmen. Nicht nur, weil ich mu­si­ka­lisch et­was ganz an­de­res ler­nen woll­te, son­dern auch, weil ich auf die­se Wei­se gleich­zei­tig et­was Neu­es über mich er­fah­ren ha­be. Ich hat­te im­mer das Ge­fühl: Wenn man nur in eine Rich­tung schaut, dann bleibt man ste­hen.

Im Grun­de ist es mir egal, wie be­kannt oder un­be­kannt eine Oper ist. Denn ich ver­su­che, beim Stu­di­um eine Par­ti­tur im­mer so auf­zu­schla­gen, als hät­te ich sie nie zu­vor ge­se­hen, als wür­de ich al­les ganz neu ent­de­cken. Man darf auch nie ver­ges­sen, was für ein Pri­vi­leg es ist, sol­che Meis­ter­stü­cke di­ri­gie­ren zu dür­fen. Und sei­en wir ehr­lich: Bei die­sen un­glaub­lich star­ken Wer­ken ist man doch je­des Mal zu hun­dert Pro­zent da­bei. Man ver­brennt sich an die­sen Stü­cken ge­ra­de­zu – und das durch­aus ger­ne. Im­mer und im­mer wie­der. Eine Carmen zu di­ri­gie­ren, ist ein­fach ein zu­tiefst ka­thar­ti­sches Er­leb­nis.

Kleiber war ein­fach ein Ge­nie! Aber zu Ih­rer all­ge­mei­nen Fra­ge: Es ist sehr wich­tig, dass man eine ganz ge­naue Klang­vor­stel­lung im Kopf, im Her­zen und in den Sin­nen hat. Erst dann kann man et­was über­mit­teln. Je­de und je­der macht das na­tür­lich auf eine ei­ge­ne Wei­se – und ob das ge­lingt, müs­sen die an­de­ren be­ur­tei­len. Mei­ner Mei­nung nach soll man sich über die Art die­ser Ver­mitt­lung nicht zu sehr den Kopf zer­bre­chen, son­dern sich ganz in­ten­siv auf die Mu­sik ein­las­sen und ver­su­chen – das klingt jetzt ein biss­chen kit­schig –, mit der Mu­sik zu ver­schmel­zen. Eine ab­so­lu­te Vor­aus­set­zung ist, dass man sich ein we­nig in der Mu­sik ver­gisst, oh­ne da­bei die Kon­trol­le zu ver­lie­ren. Aber, das un­ter­strei­che ich noch ein­mal, ganz wich­tig ist die Ima­gi­na­ti­on: Man muss den Klang zu­vor in­ner­lich hö­ren, spü­ren, rie­chen – und viel­leicht so­gar se­hen!

Was zu sei­nen ganz gro­ßen Stär­ken zählt, ist die­se enor­me Lei­den­schaft für die Mu­sik. Er ist auch ein fan­tas­ti­scher Pi­a­nist und ar­bei­tet – das ist die gu­te al­te Schu­le – sehr ger­ne mit Sän­ge­rin­nen und Sän­gern di­rekt am Kla­vier. Et­was, das ich für enorm wich­tig er­ach­te. Da­zu kommt sei­ne ge­wal­ti­ge Re­per­toire­kennt­nis. Aber das Wich­tigs­te ist die­se an­ste­cken­de Pas­si­on, egal, um wel­ches Werk, um wel­che Mu­sik­rich­tung es sich han­delt.

Das ist und war stets mei­ne ers­te An­nä­he­rung, das Kla­vier ist ge­wis­ser­ma­ßen mei­ne ers­te Aus­drucks­form. Ich will die Mu­sik zu­nächst durch mei­ne Fin­ger, mit mei­nen Fin­gern spü­ren – so baue ich am schnells­ten eine Be­zie­hung zu ihr auf. Da­nach kommt na­tür­lich die wei­te­re Er­ar­bei­tung der Par­ti­tur, die nur zum Teil am Kla­vier, sehr oft ein­fach im Kopf, am Schreib­tisch statt­fin­det.

Al­so, ich wür­de von kei­ner ech­ten Di­ri­gen­ten­schu­le spre­chen. Es gibt seit ei­ni­ger Zeit ei­nen ty­pi­schen Aus­bil­dungs­weg in Ungarn, das ist die Zoltán-Kodály-Methode als »Grund­aus­bil­dung« plus das Kon­ser­va­to­ri­um als zwei­ten Schritt. Aber et­was wie eine spe­zi­el­le Schlag­tech­nik gibt es nicht.

Ja, das ist tat­säch­lich so ge­we­sen. Wir ha­ben bei­de in Wien Mu­sik stu­diert, und da hat der Steh­platz­be­such in der Wiener Staatsoper na­tür­lich da­zu­ge­hört. Da­mals wa­ren die Plät­ze nicht num­me­riert, das be­deu­te­te: Man ist so schnell wie mög­lich hi­nauf­ge­lau­fen, um ei­nen gu­ten Platz zu er­gat­tern, und den hat man dann mit ei­nem Pull­over oder ei­nem Hals­tuch mar­kiert. Dass es da mit­un­ter zu er­bit­ter­ten Kämp­fen ge­kom­men ist, ist klar. Und ei­nen sol­chen ha­be ich da­mals mit ei­ner hüb­schen, jun­gen Frau aus­ge­foch­ten, bei­de zu­nächst auf Deutsch, bis wir beim Schimp­fen be­merkt ha­ben, dass un­se­re ge­mein­sa­me Mut­ter­spra­che Un­ga­risch ist – und so­mit das Gan­ze na­tür­lich in ei­nem La­chen en­de­te. Auch das ge­hört zu un­se­ren bei­den Bi­o­gra­fi­en, wie auch, dass wir – mei­ne Frau ist Kom­po­nis­tin – bei­de fach­lich dem Wie­ner Mu­sik­le­ben sehr viel zu ver­dan­ken ha­ben.

Nein, ich ha­be ei­gent­lich als Kom­po­si­ti­ons­stu­dent be­gon­nen; das Di­ri­gie­ren kam et­was spä­ter.

Es hilft mir enorm! Nicht nur, wenn es um Ein­bli­cke in ein Werk geht, son­dern vor al­lem auch, weil ich er­fah­ren durf­te, wie wich­tig ei­nem als Kom­po­nist das selbst ge­schaf­fe­ne Werk ist. Es ist wie ein Kind, das man schüt­zen und be­schüt­zen will. Wenn man sich das ver­ge­gen­wär­tigt und die­ses Ge­fühl ein­mal er­lebt hat, wird man bei den Wer­ken gro­ßer Meis­ter im­mer auch die­ser Lie­be nach­spü­ren. Man nä­hert sich dann ei­ner Kom­po­si­ti­on ganz an­ders, denn: Es ist das ge­lieb­te, ein­zig­ar­ti­ge Kind ei­nes Kom­po­nis­ten!