»Nadir lebt unter der Macht der Erinnerung«

Er ist ein Mensch, der un­ter der Macht der Er­in­ne­rung lebt. Er trägt ei­ne Lie­be in sich, die nie ganz ver­schwun­den ist, und ge­nau das macht ihn zu­gleich poe­tisch und ver­letz­lich. Nadir ist ro­man­tisch und von gro­ßer Sen­si­bi­li­tät. Mich fas­zi­nie­ren vor al­lem sei­ne Ver­letz­lich­keit und sei­ne Ent­schlos­sen­heit. Er ist kein Mann, der sich durch Kraft oder Au­to­ri­tät be­haup­tet. Er wird von ei­nem Ver­lan­gen be­wegt, das sich fast nicht kon­trol­lie­ren lässt. Das macht ihn sehr mensch­lich. Er ist de­li­kat, aber nicht schwach. Im Ge­gen­teil: Er ist au­ßer­or­dent­lich kühn, und ge­ra­de das be­rührt mich.

Die Par­tie ver­langt Ele­ganz und Atem­kon­trol­le. Man muss end­lo­se Bö­gen sin­gen kön­nen, et­wa in der Arie oder im Du­ett mit Leïla. In vie­lem ist das Bel­can­to. Zu­gleich braucht Nadir No­bles­se im Aus­druck, Far­ben­reich­tum und ei­ne sehr in­ti­me Art des Sin­gens. Ge­ra­de in der fran­zö­si­schen Oper darf Schön­heit nie Selbst­zweck wer­den. Die ei­gent­li­che Her­aus­for­de­rung von »Je crois en­ten­dre en­core« liegt dar­in, al­les na­tür­lich und schwe­bend klin­gen zu las­sen. Das er­reicht man nur über den Atem: Die Li­nie muss rein blei­ben, der Klang schwe­ben, und die Emo­ti­on muss le­ben­dig sein, oh­ne sen­ti­men­tal zu wer­den. Bei die­ser Arie kann je­des Zu­viel die Ma­gie zer­stö­ren.

An der Ober­flä­che ist es ein Mo­ment gro­ßer Schön­heit, von Freund­schaft und Er­in­ne­rung. Aber mu­si­ka­lisch liegt dar­in be­reits et­was Fra­gi­les, als könn­te das Gleich­ge­wicht je­den Au­gen­blick kip­pen. Ge­nau dar­aus be­zieht das Du­ett sei­ne Wir­kung: Es ist er­ha­ben, aber nicht si­cher. Nadir weiß, dass er sei­nem Ver­spre­chen nicht treu ge­blie­ben ist, und zu­gleich liebt er Zur­ga.

Die­se Be­zie­hung ist für das gan­ze Dra­ma ent­schei­dend. Wä­re Zur­ga nur ein Ri­va­le, wä­re die Ge­schich­te viel ein­fa­cher. Aber er ist ein Freund, je­mand, mit dem Nadir ei­ne ge­mein­sa­me Ver­gan­gen­heit, ei­nen Schwur, ein ech­tes Band teilt. Des­halb ist der Kon­flikt so schmerz­haft. Nadir wird nicht nur von der Lie­be zer­ris­sen, son­dern auch von der Lo­ya­li­tät. Am En­de bricht er die­se Lo­ya­li­tät, wäh­rend Zur­ga ihr bis zu­letzt treu bleibt. Ich wür­de des­halb sa­gen: Nadir ist nicht ein­fach je­mand, der ei­nen al­ten Schwur ver­rät, son­dern je­mand, der viel­leicht zu spät be­greift, dass man­che Ge­füh­le sich nicht für im­mer zum Schwei­gen brin­gen las­sen.

Ja, ganz un­be­dingt. Für uns Sän­ger ist das be­son­ders schön. In die­ser Oper spielt die Sing­stim­me selbst ei­ne Rol­le in der Hand­lung. Nadir er­kennt Leïla an ih­rer Stim­me, und spä­ter, vor dem Du­ett, er­kennt auch sie ihn an sei­ner Stim­me. Das ist sehr un­ge­wöhn­lich und ei­ne der poe­tischs­ten Ideen des gan­zen Werks. Es gibt in die­ser Oper ei­ne be­son­de­re Nä­he von Er­in­ne­rung, Be­geh­ren und Klang, stär­ker viel­leicht als von al­lem, was man se­hen oder fest­hal­ten kann.

Was mich am meis­ten über­rascht, ist sein In­stinkt für At­mo­sphä­re und Cha­rak­ter. Er war sehr jung und wuss­te doch schon, wie man ei­ne ei­ge­ne Welt er­schafft. Da ist be­reits ei­ne sinn­li­che Kraft, und da sind die­se un­ver­wech­sel­ba­ren, star­ken Me­lo­dien. Den spä­te­ren Meis­ter hört man schon im Du­ett zwi­schen Zur­ga und Nadir, im Du­ett zwi­schen Nadir und Leïla, na­tür­lich in Nadirs Arie, in Leïlas Ari­en und auch in man­chen macht­vol­len Chor­sze­nen.

Mich zie­hen ih­re Ele­ganz und ih­re emo­tio­na­le Raf­fi­nes­se an. In die­sem Re­per­toire liegt oft ei­ne Me­lan­cho­lie, die mich tief be­wegt. Die fran­zö­si­sche Spra­che ist wun­der­schön zu sin­gen, sie be­stimmt schon die Form der Me­lo­die und so­gar die Dy­na­mik. Es ist nicht leicht, auf Fran­zö­sisch zu sin­gen, aber wenn man die Spra­che wirk­lich be­herrscht, be­rei­tet sie gro­ße Freu­de.

Ich mag die Me­lan­cho­lie man­cher Rol­len, und Nadir ist ei­ne da­von. Er lebt aus Er­in­ne­rung, Zärt­lich­keit und in­ne­rem Kon­flikt. Sol­che Fi­gu­ren ver­lan­gen vom Sän­ger ei­ne an­de­re Art von Wahr­heit: Man muss sie von in­nen her­aus of­fen­ba­ren, und ge­ra­de das kann sehr er­fül­lend sein. In Wien freue ich mich vor al­lem dar­auf, ihn neu zu ent­de­cken. Je­des Mal, wenn man zu ei­ner Rol­le zu­rück­kehrt, bringt man mehr Le­ben, mehr Er­fah­rung, mehr Ideen mit. Die Par­tie ver­än­dert sich mit ei­nem selbst. Mich in­ter­es­siert nicht, et­was zu wie­der­ho­len, das ich schon ein­mal ge­macht ha­be, son­dern zu se­hen, wel­che neu­en Far­ben, wel­che neu­en Emo­tio­nen und wel­che neu­en vo­ka­len Lö­sun­gen jetzt ent­ste­hen kön­nen. Das ist ei­ne der gro­ßen Freu­den un­se­res Be­rufs.