Bürger, Mörder, Edelmann

Christopher Maltman: Auf al­le Fäl­le Wien um die Jahr­hun­dert­wen­de! Die­se gro­ßen Per­sön­lich­kei­ten wie Sigmund Freud, Alexander Zemlinsky, Gustav Mahler und spä­ter Erich Wolfgang Korngold! Ich glau­be, Wien war in die­ser Zeit der In­no­va­ti­on und In­tel­lek­tu­a­li­tät ein ein­zig­ar­ti­ger Ort. Es gab ne­ben der Li­te­ra­tur, dem The­a­ter und der bil­den­den Kunst auch ei­ne Art mu­si­ka­li­sche Ex­plo­si­on, die die Tra­di­ti­o­nen des 19. Jahr­hun­derts ver­än­der­te und zu der Mu­sik­welt führ­te, in der wir heu­te le­ben.

Dimitry Golovnin: Bei mir ist es ein­deu­tig eben­so! Die­se Zeit liegt mir be­son­ders am Her­zen, ih­re Mu­sik be­rührt mei­ne See­le un­mit­tel­bar. Wis­sen Sie, ich ha­be ei­ne mu­si­ka­li­sche Ver­gan­gen­heit als Trom­pe­ter, und da ha­be ich so viel aus die­ser Epo­che und auch aus den nach­fol­gen­den ge­spielt. Na­tür­lich, es ist ganz klar: Mozart ist schön. Beethoven ist fan­tas­tisch. Aber ich bin ein Mensch des 20. Jahr­hun­derts, nicht nur in der Mu­sik, son­dern auch in an­de­ren Küns­ten. Die­ser Zeit füh­le ich mich sehr ver­bun­den.

DG: Ja, ab­so­lut! Aber et­was an­ders, als Sie viel­leicht den­ken. Ich ha­be ein Im­pos­ter-Syn­drom, al­so die­ses so­ge­nann­te Hoch­stap­ler-Syn­drom. Je­des Mal, wenn ich auf der Büh­ne ste­he, den­ke ich mir: »Mein Gott, was ma­che ich hier?« Es gibt al­so im­mer ein biss­chen den Or­ches­ter­mu­si­ker in mir, der aus dem Gra­ben die­se Fra­ge stellt und meint: »Komm so­fort run­ter!« Aber na­tür­lich ist auf der an­de­ren Sei­te die­ses ganz gro­ße Glück da, auf der Büh­ne ste­hen zu dür­fen. Doch ich füh­le im­mer auch, dass es ei­ne ganz be­son­de­re Eh­re ist, in die­sen be­rühm­ten Häu­sern sin­gen zu dür­fen, und ich möch­te den Er­war­tun­gen ent­spre­chen. Ich möch­te be­wei­sen, dass ich gut bin, und ver­su­che, auch dem Or­ches­ter, mit dem ich mich ver­bun­den füh­le, kei­ne Schan­de zu ma­chen. Denn ich war ja ei­ner von ih­nen! Ge­ra­de die­se Ver­bun­den­heit ist mir ei­ne gro­ße Hil­fe und Un­ter­stüt­zung. Man­che von den Mu­si­ke­rin­nen und Mu­si­kern wis­sen, dass ich frü­her im Or­ches­ter war, und wenn sie mich an­schau­en, füh­le ich mich ih­nen ganz nah – und sehr stark.

CM: Simone ist ein Rät­sel. Er steckt vol­ler Wi­der­sprü­che. Sei­ne Frau sieht ihn als ei­nen sehr lang­wei­li­gen Kauf­mann, der sich nur für den Preis von Wol­le er­wär­men kann und des­sen Herz aus­schließ­lich für das Ge­schäft schlägt. Als Pu­bli­kum kön­nen wir wäh­rend der ge­sam­ten, wenn auch kur­zen Oper fast je­den ein­zel­nen As­pekt sei­nes Cha­rak­ters un­ter die Lu­pe neh­men und un­ter­su­chen: sei­ne In­tel­li­genz, sei­ne Ge­duld – und dass er ein biss­chen ein Phi­lo­soph ist, wie er in sehr auf­schluss­rei­chen Mo­men­ten zeigt. Ober­fläch­lich be­trach­tet ist er al­so die­ser wirk­lich lang­wei­li­ge Bür­ger, aber im In­ne­ren ver­birgt sich ei­ne un­glaub­li­che Lei­den­schaft, die wir erst ge­gen En­de der Oper wirk­lich er­fah­ren. Für mich ist er da­her, wenn man ihn im De­tail be­trach­tet, ei­ne der kom­ple­xes­ten und in­te­res­san­tes­ten Fi­gu­ren der ge­sam­ten Gat­tung Oper.

DG: Guido Bardi wird in der Ge­schich­te und in der Mu­sik als ein Kerl mit sehr viel Ar­ro­ganz und Dumm­heit ge­zeigt. Bei­des zeigt sich schon da­rin, wie er zu Simone und wie er in Ge­gen­wart des Ehe­manns über des­sen Ehe­frau spricht. Wer wür­de sich so et­was trau­en?! Er aber macht das. Und den­noch: Die Mu­sik von Guido ist sehr schön! Wun­der­ba­re Li­ni­en, Me­lo­di­en. Aber das hilft nichts, er bleibt ein be­klopp­ter Cha­rak­ter.

DG: Na ja, er ist der Neue. Un­ge­wohnt. Jün­ger und fri­scher als Simone. Und er ist reich. Vor al­lem aber ist der Um­gang mit Bianca ein an­de­rer. Er spricht in schö­nen Wor­ten mit ihr, er be­han­delt sie gut. Na­tür­lich macht ihn all das so viel at­trak­ti­ver als Simone, der der al­te Ehe­mann ist.

CM: Und der sehr schroff mit Bianca um­geht. Man merkt ja so­fort, dass zwi­schen den bei­den ei­ne sehr schwie­ri­ge Be­zie­hung be­steht. Und dann taucht, wie Dmitry sagt, die­ser rei­che, gut aus­se­hen­de Prinz auf, der Bianca ei­ne Flucht aus ih­rem lang­wei­li­gen Le­ben zwi­schen Wol­le und Spinn­rad wie auch von ih­rem äl­te­ren, her­ri­schen, frau­en­feind­li­chen Ehe­mann bie­tet. Er ver­spricht Aben­teu­er, Lie­be und Lu­xus. Es ist durch­aus nach­voll­zieh­bar, dass Bianca sich zu Guido hin­ge­zo­gen fühlt.

CM: Ich bin mir nicht si­cher, ob Bianca zu Be­ginn be­son­de­re Sym­pa­thie für ihn emp­fin­det. Und Guido auch nicht …

CM: Simone hat das Mit­ge­fühl vie­ler, weil durch das Li­bret­to klar wird, dass Bianca im Be­griff ist, et­was Fal­sches zu tun. Simone er­kennt das mei­ner Mei­nung nach so­fort. Sein Ge­re­de dient nur da­zu, sich Zeit zu ver­schaf­fen, um sei­ne nächs­ten Schrit­te zu über­le­gen.

DG: Man iden­ti­fi­ziert sich ja im­mer auch mit den han­deln­den Fi­gu­ren. Nie­mand im Zu­schau­er­raum möch­te in der Haut von Simone ste­cken, wenn die­ser nach Hau­se kommt und den Lieb­ha­ber sei­ner Frau dort an­trifft. Auf der an­de­ren Sei­te: Je­dem ge­fällt es, wenn der Part­ner für ei­nen ein­steht und be­reit ist, um ei­nen zu kämp­fen. Al­so: Simone.

CM: In un­se­rer In­sze­nie­rung ist die Dy­na­mik frei­lich ei­ne et­was an­de­re, ein an­fäng­li­ches Mit­ge­fühl für Simone gibt es nicht.

CM: Das sind sie. Als ich das Stück zum ers­ten Mal ge­hört ha­be, war ich scho­ckiert von die­sen letz­ten Sät­zen – die, wie Sie sa­gen, be­kannt sind und für die die­se Oper auch be­kannt ist. Wenn man nun ein an­de­res Li­bret­to von Oscar Wilde, näm­lich Salome, he­ran­zieht, dann er­kennt man, dass die­se Ver­bin­dung von Tod und Lei­den­schaft, Tod und Se­xu­a­li­tät bei ihm im­mer ex­trem stark ist. Der Tod von Guido durch Simones Hand bringt mei­ner Mei­nung nach die psy­cho­lo­gi­sche Tie­fe des Ehe­paars zum Vor­schein: Biancas Ro­man­tik und ih­re Stär­ke, sich so lan­ge ge­gen ih­ren Ehe­mann zu be­haup­ten, und Simones lei­den­schaft­li­cher, phi­lo­so­phi­scher Geist und sei­ne Sicht auf Recht und Un­recht. Und ir­gend­wie bricht die­se un­glaub­lich ge­walt­tä­ti­ge Tat die Scha­le die­ser bei­den Fi­gu­ren, Bianca und Simone, auf und er­mög­licht es ih­nen, den je­weils an­de­ren so zu se­hen, wie er oder sie im In­ners­ten wirk­lich ist. Und aus die­ser blu­ti­gen Tat er­wächst so­zu­sa­gen ei­ne Blu­me – und das ist ganz ty­pisch für Oscar Wilde.

CM: Ich glau­be, dass Simone vom ers­ten Mo­ment an weiß, was zwi­schen Bianca und Guido vor sich geht. Viel­leicht, wenn Guido we­ni­ger über­heb­lich, selbst­herr­lich und ar­ro­gant ge­we­sen wä­re, we­ni­ger frech, we­ni­ger un­ver­schämt und Simone nicht bis zum Äu­ßers­ten pro­vo­ziert hät­te, wä­re er le­bend da­von­ge­kom­men. Aber so­bald er vor Simone of­fen zur Schau stellt, dass er sich als Über­le­ge­ner fühlt, hat die­ser nicht die Ab­sicht, Guido le­bend da­von­kom­men zu las­sen.

DG: Man kann sich fra­gen, ob es sich um ei­nen Mord han­delt, weil es ja ge­plant ist. Zu­min­dest muss man Simone zu­ge­ste­hen, dass er Guido nicht in der Dun­kel­heit hin­ter­rücks er­schlägt, son­dern ihn zum Kampf for­dert. Es hät­te al­so auch an­ders aus­ge­hen kön­nen. Guido hat zu­min­dest ei­ne Chan­ce und ist nicht wehr­los.

(lacht) Nein, gar nicht! Das Gan­ze weist sprach­lich in ei­ne ver­gan­ge­ne Epo­che, in die Re­nais­sance, ist aber ei­ne nach­emp­fun­de­ne Spra­che, kei­ne ori­gi­na­le. Ein Dich­ter des 19. Jahr­hun­derts hat al­so über ein The­ma aus der Re­nais­sance in ei­nem völ­lig an­de­ren Land ge­schrie­ben. Ei­ne ge­wis­se Dis­tan­zie­rung ist hier na­tür­lich da­bei. Da­her ist ei­ne deut­sche Über­set­zung in kei­ner Wei­se kor­rum­pie­rend. Und tat­säch­lich ist in der deut­schen Über­set­zung et­was von die­sem eng­li­schen Flair er­hal­ten ge­blie­ben. An ei­ner Stel­le sa­ge ich als Simone: »Was meint der Fleck hier auf dem Tuch?« Auf Deutsch wür­de man das ei­gent­lich nicht so for­mu­lie­ren … die Über­set­zung wur­de al­so mit ei­nem gro­ßen Ge­spür für die eng­li­sche Sprach­struk­tur er­stellt.

CM: Auf je­den Fall. Ge­ra­de bei den bei­den letz­ten Zei­len, über die wir spra­chen, gibt es ein Zwin­kern. Denn bis zu die­sem Punkt gab es ab­so­lut kei­nen ein­zi­gen Hin­weis auf Lie­be oder Lei­den­schaft zwi­schen Simone und Bianca. Und dann stellt er die gan­ze Ge­schich­te auf den Kopf, oh­ne ir­gend­et­was wei­ter­ge­hend zu er­klä­ren. Das ist sei­ne Art: Er zeigt uns, wie un­glaub­lich klug und ge­witzt er ist und wie weit er sei­nem Pu­bli­kum vo­raus ist.

DG: Ich ha­be schon den König Kandaules von Zemlinsky ge­sun­gen, sei­ne Mu­sik­spra­che ist da­her nicht ganz neu für mich – und schon da­mals be­wun­der­te ich die Schön­heit, Klug­heit und die Fas­zi­na­ti­ons­kraft sei­ner Mu­sik. Nun zur Tra­di­ti­on: Das ist im­mer ein zwei­schnei­di­ges Schwert, denn sie kann gut, aber auch ge­fähr­lich sein. Ge­fähr­lich, weil man­che den­ken, dass et­was aus ei­ner Tra­di­ti­on kom­mend im­mer so und nicht an­ders sein darf. Die­se An­sicht tö­tet aber je­de neue und fri­sche Sicht auf die Mu­sik. Man kann so nie­mals et­was an­de­res fin­den, son­dern bleibt im­mer auf den Pfa­den, die schon be­gan­gen wur­den. Klar, Tra­di­ti­on ist wich­tig, ich bin nicht ge­gen sie. Aber man muss mit ihr um­ge­hen kön­nen. Wenn wir hin­ge­gen kei­ne Tra­di­ti­on ha­ben, sind wir ganz frei. Das be­deu­tet, dass wir mit un­ver­stell­tem Blick auf die Mu­sik schau­en kön­nen und uns nur da­ran ori­en­tie­ren, was in den No­ten steht.

DG: Das ist nicht so ein­fach. Denn die Rol­le des Guido ist eher klein. Aber vom Typ her viel­leicht so wie Sergej in Schostakowitschs Lady Macbeth von Mzensk, den ich auch an der Staats­oper ge­sun­gen ha­be. Das ist auch ein Typ, der von ei­ner ge­lang­weil­ten Ehe­frau als at­trak­tiv wahr­ge­nom­men wird, aber ei­nen schlech­ten Cha­rak­ter hat. Auch Sergej fürch­tet sich nicht vor Ehe­män­nern, und auch er ist sehr von sich selbst ein­ge­nom­men.

CM: (lacht) Ei­gent­lich hat sie ge­nau die rich­ti­ge Län­ge! Denn Simone ist ei­ne ex­tre­me, sehr schwie­ri­ge Rol­le. In­so­fern bin ich froh, dass die Florentinische Tragödie kei­ne zwei- oder drei­ak­ti­ge Oper ist. Denn das wä­re wirk­lich sehr, sehr he­raus­for­dernd!